膜发疼。
火药燃烧的白烟从阵前涌起来，白蒙蒙的一片，只看得见枪口喷出的火舌，一闪一闪的。
弹丸从枪膛里射出去，带着灼热的温度和刺耳的尖啸，扑向那些还在马背上的蒙古骑兵。
察罕的耳边听到了弹丸划破空气的声音，很尖，很细，像有什么东西从耳朵边上擦过去。
他不知道那些弹丸打中了谁，但他听到身后传来惨叫声，一个接一个，连成一片。
有人从马背上摔下去了。
不止一个，很多个。
察罕不敢回头。
他只能往前冲，冲过刀盾手的防线，冲到官军的侧翼去。
但他的马刚冲到刀盾手面前，盾牌就竖起来了。
一面接一面，像一堵突然从地上长出来的矮墙。
刀从盾牌的缝隙里伸出来，刀尖朝前，等着他撞上去。
他的马再次偏了方向，这次偏得更猛，差点把他甩下去。
他死死夹住马腹，抓住缰绳，稳住身体，朝官军阵中看了一眼。
白烟在慢慢散开。
烟幕后面，那些穿着泡钉棉甲的兵正在往枪管里装药。
动作很快，装填、射击、装填、射击，像上了发条的机器，不停地重复，每一次轰鸣就有一排弹丸飞出去，就有一排骑兵从马背上栽下去。
察罕咬了咬牙，拨转马头，朝来路跑去。
不是冲锋，是撤退。
他的三百骑兵已经折了近半，剩下的也乱了阵脚。
他跑出去几十步，终于回过头看了一眼。
官军的阵线纹丝未动。
长枪兵还站在那里，枪尖上挂着血，脚下堆着死马和死人。
那些火铳兵模样的站在长枪兵后面，枪口还在冒烟。
阵前横七竖八的躺着近百匹死马和尸体，血流了一地，黄土被染成了暗红色。
察罕把手里的刀插回鞘里，趴在马背上，一夹马腹，拼命的往回跑。
而庄秃赖站在堡门口，他看着远处那片战场，脸上的表情从最初的疑惑变成震惊，从震惊变成不可置信。
那三百骑兵冲过去的时候，他以为至少能冲开一个口子。
那些官军从远处来，人困马乏，阵脚还没站稳。
三百骑正面冲阵，就算冲不垮对方，也能搅乱阵型。
但长枪阵像一堵墙，铁打的墙。
马撞上去，马倒。